Manhã de Setembro

Era uma manhã de Setembro, ligeiramente fresca, mas com um sol radioso.

Ali estava o navio negreiro dos anos de guerra com as suas goelas abertas para “engolir” mais umas centenas de almas jovens, que iriam deixar para trás Mães, Pais, Esposas, filhos e noivas.

Setembro, que para muitos era o mês de colheita do vinho, esse néctar que hoje seguia nas malas e que iria servir de bálsamo para afogar dores.

Que culpa tínhamos para sermos embarcados rumo a uma terra que nada dizia à esmagadora maioria. É certo que nos tinham dito na escola primária, que fazia parte de Portugal. É certo que poucas horas antes eramos abençoados para a defender, matando e essa bênção era dada em nome de deus e da senhora de Fátima, que dizia o capelão era a mãe dos homens. Por certo que também seria mãe dos que íamos combater…

Era uma manhã de setembro, e ali à nossa frente víamos lenços brancos, a aflorar dos bolsos. Muitos abraços e lágrimas.

… e lá roncou o negreiro, o agitar de braços e lenços no para muitos o último adeus.

Rumamos assim com destino a Angola.

Para que a memória não se apague, perdi muitos camaradas, alguns abracei-os ainda no seu leito de morte empapando a farda de sangue.

Ficaram gravados na rocha da memória o seu olhar de espanto com que a morte os ceifou.

Para que a memoria, e no corpo ficaram as “medalhas”, porque de uma guerra ninguém sai sem elas.

43 Anos.

 43 Anos, que deixei um amor, que secou, porque em alguma hora o sentimento de perda afloraram as nossas almas. Hoje em momentos de “loucura” sinto os seus lábios no último beijo -perante muitos espantos -, regado de lágrimas.